ataulfocomrainha

filme - por Eduarda

2009-05-21T00:43:00.001-03:00

Querida rainha,

Faz um bom tempo que tento arrumar minhas idéias que, mais recentemente, embaralharam-se. E está parecendo que elas assim permanecerão, já que não há nenhum sinal de ordenação à vista. Por isso mesmo, tento escrever. Usar as palavras nos ajuda a pensar.

Mesmo nesses tempos difíceis, para alguns, pensar ainda desembaralha as idéias. Sem aviso, de repente e mais do que em outras épocas, surgem aos borbotões pensamentos, perguntas, sensações e imagens sobre o que eu vivi e vivo. Deve acontecer com todos esta curiosa vontade de tentar dar sentido ao que se é, ao que se quer e ao que se faz... Principalmente aos cinquenta. Recém chegados.

Surge, mais do antes, uma vontade estranha de tentar saber como é que foi mesmo a vida até aqui. Como se estivéssemos pra lá da metade de um livro e nos perguntássemos se estamos gostando. E junto com essa vontade vem quase sempre, em seguida, a mais do que conhecida e óbvia constatação: não é que tudo acontece muito rápido? Sem dúvida.

E aí, nesse vai e vem de indagações, vontades e constatações e apesar da correria que nos assola a todos, achei que nesta altura do campeonato seria interessante.,, afinal de contas, fazer uma pausa para uma... como direi? Avaliação, de como tem sido a minha vida.

Outro dia me ocorreu que seria muito bom se houvesse... sei lá... um tipo de filme, que pudesse nos ajudar a entender mais e melhor como tudo aconteceu.

Seria mais ou menos assim: ao chegar aos cinquenta, você receberia um mail, te convidando pra assistir ao compacto dos melhores momentos da sua vida. E aí... num click, lá estariam as casas, os brinquedos e brincadeiras, a família, a primeira bicicleta, as escolas, o primeiro namoro, depois todos os outros, os amigos, as viagens, as músicas, os livros, as escolhas, os erros, os acertos, as dúvidas, as certezas, a chegada dos filhos, o crescer dos mesmos, uff! Enfim... quase tudo. Claro que com som, cheiros e luzes em tempo real. Pra te deixar boquiaberto.

E te fazer pensar.

Quem sabe, depois de relembrados e um pouco mais bem informados sobre nós mesmos, estaríamos mais preparados para iniciar mais esta grande aventura da vida: envelhecer de vez; e se possível, achando tudo muito legal.

Acaba de me ocorrer se teríamos feito a mesma coisa se soubéssemos que estávamos sendo filmados. E pior: e se nos 100 alguém inventasse de mandar um mail sobre a segunda metade e o final não fosse lá grande coisa?

Vou tentar sem o tal filme mesmo.
O tempo urge.
Se as idéias se arrumarem dou notícias mas vou poupá-la do resultado da avaliação, claro.

Beijos.
Eduarda

para Guilhermina

2009-03-18T00:50:00.002-03:00

Guilhermina, querida,

Após várias chicanas e sofismas da vida, encontro tempo para escrever-lhe. Quero agradecer-lhe pela acessibilidade complacente do seu coração e das suas palavras quando do artigo generoso referente ao projeto “Procopiando na Rotunda”. Somente as almas disponíveis conseguem exaltar e enaltar, em tempos de tanto egoísmo, o trabalho de outros pelo simples prazer da faculdade de contemplar.

É certo que, devolveu-me, a companhia de teatro, estilhaços esperançosos de uma nova Causa e fragmentos regenerativos da Paixão, mas, os olhos solidários dos companheiros são, como portos abstratos e marejados, a certeza, e única, de que o momento universal é da primeira pessoa do plural. Isso ainda não foi detectado pela era planetária. Será a fórceps, se preciso, mas será!

Você, querida Guilhermina, é um desses portos gravitacionais e, emocionado, agradeço-lhe por sê-lo e por tê-la. Tais virtudes instigam-me e tornam-me mais e mais laborioso no exercício do próximo. Obrigado!

É magnífico, nesses tempos tantos que vivo, sentir-me, novamente, um desbastador, talhador de seres, enfim, um lapidador no melhor significado da palavra. Os meninos, cara Guilhermina, devolveram-me a instigação, a criação e o direito de escolher a opção natural pelo operoso. Devolveram-me, gentilmente, o que eu mesmo roubara de mim. Só isso, basta! Regenera!

Por tudo isso, ainda que finde falando na primeira pessoa, não tenho duvidas que, divinamente, o NÓS há de tornar-se o EU.

Saudoso e carinhosamente,
Ataulfo

procopiando na rotunda - sonho e causa

2009-02-16T13:05:00.004-03:00

Queridos,

Encontrei Ataulfo. E não sei se serei capaz de descrever-lhes a felicidade em que estava! Procopiando na Rotunda, chorava e ria, ria e chorava, no meio dos meninos, “teatrando”.

Então compreendi seu sumiço, ainda que jamais possa não me ressentir da sua ausência. Mas foi capturado por uma galerinha que vive da dureza. Sobreviventes. De suas próprias histórias, de nossa sociedade perversa, de desigualdades. E que, por isso mesmo, não podem prescindir de sonhar. Sob pena de ficarem sem saída.

Ataulfo primeiro tomou-lhes os sonhos por empréstimo, acho que para reaprender os seus próprios. Depois, fez dos sonhos dos meninos sua causa... acho que pela saudade da paixão. Reencontrou o amor? Ah... amor precisa de tempo. Que ele venha pra nos contar.

O importante é que neste sábado, segurando a chuva nas mãos pra não estragar a festa, ele estava lá. Lá no Terreirão, comunidade do final do Recreio. Final? Meio, talvez, eu não sei... Mas é reta de uma vida inteira.

Ataulfo estava mais moço, os meninos mais velhos. Nascia, no peito e na raça, a Cia de Teatro Procopiando na Rotunda. Céu aberto. Tempo fechado. No tablado, Lua com Limão – uma crônica deles mesmos. O texto também é sobre o sonho além da sobrevivência. Apesar dela.

Impossível não comemorar com ele. Tão impossível quanto o ressentimento por sua ausência de mim. Mas amigo não é assim? Sentimento ambíguo? Desejo de proximidade e comemoração da felicidade alheia?

Engraçado essa coisa do medo da ambiguidade... como se Dona Verdade fosse coisa inteira. Pois só reconheço esta senhora partida, multifacetada, cheia de ângulos e sinuosidade.

Ah, meu querido Ataulfo, eu te desejo toda sorte de sonhos! E se a eles, você chamar de Causa, então, te desejo a resposta, afinal, foi no caminho desta coisa – a única impossível de prescindir – que nos irmanamos um dia, lá se vão... 20 anos?!

Como disse Bethânia, num show realizado quando eu ainda era menina: “Pássaro da Manhã”... Esse show acontece em estado de emergência... porque lhe falta a resposta. Resposta essa que espero que alguém no mundo me dê...

Não é mesmo assim a vida?

Com o melhor de mim,
Guilhermina

PS pra vocês conhecerem, estão aí os primeiros passos da Cia Procopiando na Rotunda.
Beijo em todos,

cartas alheias

2009-01-07T00:00:00.005-03:00

meu caríssimo Ataulfo,

Nem sei se você viu, nem sei se você soube, mas uma Poetriz caminhou por nossos porões, quando a porta resistente à sua partida permaneceu entreaberta.

Dizem que é assim mesmo. Por uma fresta da alma, por uma nesga de luz, um universo inteiro pode nos visitar. Mas não há motivo para susto ou ressentimento, ao entrar ela retirou o pó dos baús, e as teias que já costuravam as arestas. Fez isso somente para matar sua saudade da sua própria saudade. E eu, que nem sabia que isso era possível...

De toda forma, ao fazer isso, a Poetriz colocou o dedo na sua ausência que cicatrizava. Não lamentei. Ao contrário, sorri pela ousadia e pelo presente. Não é todo dia que uma visita inesperada acontece de vir nos surpreender. E de mais a mais, quando alguém empresta luz aos nossos porões podemos ver com alguma clareza os esconderijos dos nossos sentimentos. Só então a razão pode estar a nosso serviço. No pique esconde com os afetos, somos todos cabras-cegas a tatear o breu. Mas quando a luz nos revela o que estava oculto, aí sim podemos lidar com verdades e consequências.

Agradeço comovida à Poetriz por renovar o sentido de nossa breve correspondência. Deixo para você o bilhete que nos dedica, no desejo que de passagem por esta esquina, mesmo que breve, você também se reencontre como o destinatário de palavras que alimentam.

saudade,
Guilhermina

de passagem

2008-12-27T01:21:00.003-03:00

Como vocês sabem, por ora esta esquina vive de reminiscências. Como as mulheres no cais, espero, quem sabe, a volta de Ataulfo. Mas não espero parada, que isso é coisa para as moças de recato. Não é o meu caso. De todo modo, passei para lhes contar duas coisas: Primeiro, encontrei-me com Ataulfo nos festejos natalinos. Não conversamos muito, mas nos soubemos ali. Presenteei-lhe, inclusive, com a camisa do Flamengo, que ele não tardou a vestir. Estilizada: branca, como lhe convém, com as letras CRF entrelaçadas em vermelho e preto. Logo abaixo, as antigas palavras de ordem – raça, amor e paixão.

Não lhe perguntei por onde anda, nem ele me perguntou de onde eu vinha. Por estilo próprio, não sou muito afeita a silêncios. Ao contrário, prefiro sempre as palavras que esclarecem e permitem retificações. Mas, confesso, há algum tempo que dispenso monólogos ou imposições verbais. Não gosto de palavras que escondem, que impedem. Gosto das que revelam. E essas só são acessíveis a interlocutores que as desejem como um encontro.

A outra coisa, encerrando o ano, é que na esquina do desacato já me encontro acompanhada. Tem quem passe só pra deixar um recado, um alô; mas tem também quem chega trazendo Pessoa, em grande estilo. Rita até já fez discurso! Vou insistir no convite, desejando que sentem-se para um colóquio. A gente se vê.

Beijo

Guilhermina

ermo

2008-12-14T14:32:00.005-03:00

Depois que deixei o bilhete para Ataulfo, andei pela avenida que tem seu nome durante o resto da noite, quando o caleidoscópio urbano silencia dando vez à amplificação dos sons que vêm de dentro.

Em toda despedida, mesmo que temporária, visito as mesmas sensações. Se me engasgo na emoção do desamparo, também me convoca a necessidade da ampliação. De visitar novos sentimentos, de seguir enfrentando outros desafios. Toda separação nos obriga a revisões, mas como um motorista, que sem perder a continuação da estrada, vasculha o espelho retrovisor.

Rita quis vir andar comigo, mas pedi a ela que me aguardasse voltar. Queria seguir só. Não olhei para trás. Não precisava. Tinha a certeza de que ela me aguardava na sua esquina, me acompanhando com os olhos de um anjo da guarda, silenciosa, como quase sempre ela é. Só você Rita, só você.

“Eu presto muita atenção ao que o meu irmão ouve”... Quando Calcanhoto escreveu o verso, traduziu pra mim um sentimento que não encontrava as sílabas. Provavelmente pela distancia dos anos de diferença (quando meu irmão nasceu, eu já conhecia o esboço das minhas matizes) ele foi minha primeira lição de rejuvenescimento. Não sei se ele sabe o quanto lhe sou grata por me indicar novos anseios, me atualizar as percepções e me obrigar a novos entendimentos. Numa das noites da última semana, ele veio ao meu encontro e caminhamos um pouco, juntos. Você tem razão, querido: o desejo de uma esquina virtual é meu. Se Ataulfo aceitou meu convite, foi muito bom, mas por algum motivo, não o suficiente para que ele fizesse também dele essa “parada obrigatória por eleição” no final do expediente. Um happy hour. Uma das coisas boas que a língua inglesa nos empresta. Dizem até que felicidade é assim. Um fragmento do tempo.

Na quarta-feira, entrei pela João Lyra e segui até desembocar na Conde de Bernadotte. Virei à direita e parei para uma cachacinha na Academia. Nosso uísque nordestino devolveu-me um pouco da lembrança do cheiro da terra, do gosto das retiradas, da peixeira resolvendo afrontas e da rede tecida por mãos calejadas, enquanto se entoa o lamento, até que pronta, seja lançada ao mar, debaixo do sol tropical. Gonzaga veio com o zabumba e a sanfona; e Jackson com o pandeiro. O resto foi música.

Na noite seguinte, trafeguei pela Rota 66, que passa bem ali do lado. “Uma estrada de poeira e desolação, de fama e fortuna. Selvagem e solitária; doce e infinita”. Desta vez, o som ficou por conta de Janis Joplin e Jimmy Hendrix, que vieram chorar com a voz e com a guitarra. O resto foi indignação.

Na sexta voltei ao mesmo território e logo a seguir dei de cara com o Desacato. Tim Maia me recebeu no telão. Depois Cássia Eller cantou olhando pra mim. ... Prevê a dor e diz que a vida é feita de ilusão... Sentei e pedi um chope.

O Bispo do Rosário e o Profeta Gentileza também se aproximaram. Discursaram. Ora diretamente para mim, ora para a rua, como se quisessem penetrar a pedra da selva de arranha-céus. Pedi a benção, ansiando junto tanta inspiração. Quem sabe um dia a loucura também seja a minha sanidade. O resto foi um bicho que morde dentro e que resiste, empurra, insiste. Eu soube então que escolhera um novo lugar.

Liguei para Rita e convidei-a a vir ao meu encontro, anunciando meu novo endereço errante: www.esquinadodesacato.blogspot.com

Todos estão convidados. Espero vocês lá.
Beijo
Guilhermina.

mais que respiração

2008-12-09T00:01:00.007-03:00

Querido,

Difícil olhar a tua cadeira vazia, mesmo que por “algum tempo”. Retorno ao nosso primeiro encontro nesta esquina, há aproximadamente três meses, quando me extasiava com a perspectiva do nosso “re-encontro marcado”. Não por imperativo algum, mas por desejo confesso e partilhado. Não por promessa, mas por pacto. De amizade, de identidade, escolha e arbítrio. Se ansiei por um compromisso, foi assim por afeto e admiração; e é verdade, pelo que reconheço como raridade em alguns encontros dessa nossa estrada breve, surpreendente e efêmera. Jamais previ terno e gravata; relógio e espartilho ou outros apetrechos que nos apertasse a respiração.

De outra sorte, sei da tua desconfiança por espaços virtuais. Assim como sei das tuas giras, corridas desde carnavais mais remotos, em busca do pão e das outras necessidades do todo dia. Por isso mesmo, o virtual me pareceu uma contribuição desses nossos tempos hostis, porque a qualquer momento do dia, ou das madrugadas que sabemos preciosas para nós dois, podemos escapar para além das necessidades, para além do metal que atormenta tanto na falta quanto no excesso, para além das crises numéricas; e encontrar nas palavras, um território onde a subjetividade é a imperatriz.

Lamento sua falta, com saudade antecipada. Detesto me despedir, mesmo que temporariamente dos que amo com zelo e admiração. Sabemos que podemos sobreviver às distâncias, às ausências e aos silêncios; mas para mim, a vida assim é mais triste. E se algum dia tive vergonha da confissão do afeto, do desejo ou mesmo da necessidade de alguém, já há muito esta vergonha me abandonou. Desde o dia que compreendi ser este um dos poucos motivos no qual a tristeza se faz digna.

Quanto a abrir a roda em nossa esquina, acho que vou preferir andar por aí. Da história que se escreveu na Dias Ferreira, esquina com Aristides, preserva-se a memória, mas nunca mais se há de desejar o preço da vida. E nisso, tenho certeza que concordamos.

Em tempos de encerramento de campeonato, meu coração, que você sabe tricolor, respira aliviado, fora da zona de rebaixamento. É pouco. E é tanto! Salpico, na tua galera rubro-negra, talco com água de cheiro e a ti desejo, em especial, além do ar; raça, amor e paixão. É nessa arquibancada mista, aonde sempre nos encontramos, que continuo te desejando. Mande notícias.

Um beijo,

Guilhermina

nas esquinas e nos botecos

2008-12-07T22:57:00.004-03:00

Guilhermina,

As esquinas e os botecos são, talvez, os espaços mais democráticos num conjunto social. Locais onde, pelo menos na minha mocidade, os seres pensantes, sem tempo pré estabelecido, aglutinavam-se para pensar o país, as artes, as modas e, até mesmo, a possibilidade da troca de confidências. Eram os lugares preferidos do ente literário para o exercício do falso silêncio e da observação. Nas esquinas ele absorvia o próximo personagem a ser criado ou, numa noite de pouca inspiração, num boteco qualquer, deixava a imaginação ir de encontro a algum par de olhos azuis.

Nas esquinas e nos botecos, os amigos reuniam-se sem horário nos lábios e sem cobrança no coração. Aliás, amigo, amigo mesmo, no meu entendimento, não se entrega a exigência do impor. As esquinas e os botecos não tem donos, capatazes ou patrões. As esquinas e os botecos odeiam as ambições profissionais. As esquinas e os botecos são pousadas obrigatórias, construídas pelo imaginário das criaturas atormentadas pelo Divino Ócio, pela contramão da precisão, pela mão única da ira apaixonada, pelas cafetinas da melancolia, pelos sentinelas da vingança, pelas trevas da lua negra, pelos cronistas da alma, pelos vampiros do sangue das canções, pelos ébrios jornalistas, pelos dramaturgos, pelos músicos e pelos poetas. Essas criaturas não vivem encarceradas ao tempo real do planeta. Não usam relógios. Não marcam encontros. Elas se avistam! E por esse simples fato, sentem-se felizes! Alegres pela constatação que os próximos, os comuns, os raros, estão vivos, respirando, sofrendo e comungando ou discordando dos nossos pensamentos e manias. Mas, acima de tudo, vivos!

Ando ausente das esquinas e dos botecos, pelo muito de afazeres que a vida vem me destinando. Esses sim, com hora, data e prazos. Ando ausente das esquinas e dos botecos pela exigência da profissão e, como disse antes, não a levo para o templo do Divino Ócio. Ando ausente das esquinas e dos botecos pelas agruras do cotidiano. A nova ordem econômica é temerosa...

Ataulfo com Guilhermina é uma esquina histórica, assim como, Aristides com Dias Ferreira. Pisaram em suas pedras portuguesas, no final dos anos sessenta, pés que tornar-se-iam clandestinos durante a ditadura militar. Os meninos da Aliança de Libertação Nacional. Eram encontros pela liberdade de ser, de estar, de locomover-se, de permanecer sem exigir do outro mais que o limite da vida. Por isso, Guilhermina, pra ti não desejo mais que a respiração!

Devo me ausentar por um tempo. Faça da nossa esquina e boteco, locais de convergência para outros pensantes.

Sem descortesia,

Ataulfo

independência?

2008-12-06T01:06:00.002-03:00

“Independência nada mais é do que ter poder de escolha.

Não é sinônimo de solidão. É sinônimo de honestidade”.

Martha Medeiros

Independência = poder de escolha = honestidade ≠ solidão (?)

Li e reli a frase tentando identificar o que pensava e sentia a respeito dela. Não satisfeita, deixei sedimentá-la. Medo de precipitar-me? Talvez. No primeiro instante concordava com ela. E no instante seguinte, um incômodo não me permitia simplesmente arquivá-la.

Alguma coisa na ordem dos fatores, na sinonímia talvez, nas referências de igualdade. Vou dar tratos à bola, quem sabe Ataulfo, você vem em meu socorro.

Honestidade diz respeito a um modo de ser. Às vezes me parece até uma escolha em si, antes da escolha. Um terreno, um princípio, não exatamente no sentido moral; antes ainda, num sentido condicional. Honestidade não é, portanto, um de acordo com o que quer que seja, mas uma forma pela qual buscaremos realizar a escolha que for. Diz respeito a muito mais do que querer verdadeiramente algo; diz respeito a poder responder pelo que se quis, tomando para si a parte que lhe cabe dos efeitos do seu ato de escolha. O dicionário, inclusive, remete honestidade à probidade e à compostura. Num primeiro momento isso poderia ser compreendido como uma retidão inflexível e antiquada, mas uma reflexão, só um pouquinho mais ampla, nos indicará não essa rigidez arcaica, mas uma integridade, uma possibilidade de inteireza (probidade) e de composição (compostura). Sim, é preciso compor. Compor com as conseqüências de nossas escolhas anteriores, por exemplo. Especialmente aquelas que envolvem outros.

É verdade que devemos honestidade antes de tudo a nós mesmos. E somos seres mutantes, envolvidos numa dinâmica constante de interesses e condições, que nos exigem uma revisão de escolhas o tempo todo. Cada vez mais estou convencida de que não é o mundo que nos cobra coisa alguma, mas a nossa história. Àquela que escrevemos com nossas escolhas anteriores e os efeitos delas. Se a educação muito se põe como serva da moral e dos bons costumes, ditados pelas leis da tradição e propriedade; o “tenho que ser verdadeiro comigo mesmo” contribui para vivermos em recortes, como se não escrevêssemos um texto inteiro. Se não podemos prometer a ninguém sermos com-preendidos, temos sim o dever de inferirmos sobre causas e efeitos de nossas escolhas. E, longe de deixar de fazê-las, fazê-las com cuidado.

Seguindo, na direção do pensamento que a frase da Martha nos indica, a honestidade se difere ou se distancia da solidão. É? De certo modo, me parece que sim, posto a constância do nosso desejo de encontro com o outro. Mais que isso, desejamos ser para alguém. E, mesmo convencidos pelo poeta de que esse encontro só poderá ser eterno (se honesto) enquanto dure, dá um trabalho danado e uma dor imensa os sonetos de separação. Mas, por outro lado, quando não somos sós nas escolhas? Como se pode escolher senão pela intrínseca condição de fazê-lo só? Qualquer tentativa de escolher acompanhado ou determina o contorno da tirania ou a vontade (às vezes irresistível) de atribuir ao outro a responsabilidade por essa escolha...

No final das contas, então, não é somente sozinhos que podemos alcançar a independência de escolher? Honestidade e solidão não são condições pares da escolha?

Mais um pouco: Independência! Ou Morte? Não consigo supor independência sem autonomia e sem liberdade. Não somos, e ninguém é independente e livre. Somos, na melhor das hipóteses, bons negociadores na eterna cadeia de interdependência que a vida nos determina como um fato. Nossa odisséia nasce na necessidade do olhar, o mais poderoso de todos os grilhões. Sem o olhar não somos coisa alguma e não suportamos isso. Nascemos ao mesmo tempo ávidos e avessos ao olhar que nos delineia numa imagem, à qual ora queremos corresponder, ora fugir em disparada, como se longe dela pudéssemos ser esse “outro livre”. Resumindo, ou somos inteiramente dependentes ou damos vida à nossa própria escultura para além de criatura, visitarmos, mesmo assim ocasionalmente, a posição de criador.

Desculpe-me, Martha, mas a minha frase seria: Sós e honestos, a interdependência nada mais é do que podermos fazer e suportar nossas escolhas

(sós + honestos = interdependência = fazer + suportar escolhas).

Beijo,

Guilhermina

carta ao Anônimo

2008-12-03T23:08:00.004-03:00

Prezado Anônimo,

Você não imagina o prazer de encontrar suas palavras. É muito bom saber que falo a mais alguém além dos “nobres” que passam por esta esquina. Dá-me a sensação de romper divisas, revigorando em mim o prazer de compartilhar este vício pelo pensamento.

Na verdade, hoje mesmo, uma das minhas filhas me disse que minha compulsão não é por alguma coisa, mas pela própria compulsão. Acho que é verdade, às vezes tudo só me parece encontrar sentido no muito. Muito qualquer coisa, desde que muito. Confesso que esse traço que me constitui ora me assusta, numa tangente qualquer do enlouquecimento; ora me encanta, numa mediatriz da entrega e do apaixonamento. Mas tenho um defeito a mais, posso muito pouco (que ironia!) sozinha. Por isso mesmo, até um blog, para ser meu, propus em parceria. Isso me irrita. Esperneio, ralho, blasfemo, brigo comigo mesma, exigindo-me aprender a caminhar só, mas ando um ou dois quarteirões e quando dou por mim, já estou novamente estacionada, à espera de algum outro que me acompanhe nas andanças e destinos. Por tudo isso, o recente silêncio de Ataulfo, com quem combinei me encontrar nesta esquina, um tanto me cala também. Dialogar não é o mesmo que ouvir somente ecos, certo?

Tuas palavras, no entanto, me convocaram. Fizeram-me lembrar de uma frase que ouvi faz alguns anos, acho que do Afonso Romano de Santanna – quem espera coagula no tempo... Assim, de repente, acho que preciso aprender a caminhar com estranhos, anônimos, estrangeiros. Entabular, em línguas diferentes propostas distintas. Aprender novas semânticas, arriscar novas idéias.

Não. Não é a primeira vez que ouso propor-me a isso. Sabe onde reluto? Sempre na sensação de que não quero ser eu quem abandonou. Mais um muito de que preciso. O da insistência.

Como você vê, sou “neuroticamente leal”. Se isso é bom? Não sei. Cobra seu preço. Mas o que vale realmente na vida que não tenha um alto custo? De todo modo, podemos caminhar um pouco além, até algumas esquinas adiante. Revelarmo-nos mais, até que, quem sabe, façamos diferença um para o outro, além dos títulos, além das convenções, além das distâncias. É o grau de intimidade e permanência que difere as relações sociais das pessoais, você não acha? São estas últimas as que realmente me interessam.

É exatamente por isso, pela diferença que Ataulfo faz pra mim, que ainda lhe dou crédito, que ainda acredito que ele estará sentado aqui no Jobi, amanhã ou depois, para me contar alguma história que explique sua ausência e sua descortesia.

Então, vamos? Que tal começar me dizendo seu nome? Ou devo continuar a lhe chamar de Anônimo? Quanto a mim, você já sabe: Guilhermina. Rainha, só para os mais ímtimos.

dá o play

2008-11-28T00:46:00.005-03:00

Para se gravar uma música, primeiro ela é escrita num dialeto de claves, mínimas e semínimas, andamento e intervalos, para o qual é preciso alfabetização e capacidade interpretativa. Dito desta forma, a música parece antes uma linguagem, mas os literatos, sejam amantes do erudito ou do popular, juram que tudo aquilo é matemática.

Depois, ela entra em estúdio – um oráculo de acordes, compassos e respiração. A partir daí, um canal ou pista é destinado a cada instrumento. A mágica então começa a acontecer: mãos, dedos, boca, cordas, músculos e coração entram em cena e operam o milagre de transformar a escrita em discurso e este sim, universal. Um por vez, cada mago e seu instrumento depositam sua contribuição. Primeiro a base; depois os complementos; por fim, a voz. Cada um em seu canal.

Ao final, um segundo maestro, este da tecnologia, entra em cena. É dele a responsabilidade de misturar e equalizar cada participação. Por suas mãos, todas as pistas se encontrarão numa só praça central. E sua mestria está em fazer isso sem perder a nitidez das partes e ao mesmo tempo, fazê-las soar como uma só obra.

Por isso mesmo, é um acinte quando não nos chega, ouvintes, o nome de cada mago presente àquela cerimônia de encontro e de deslumbramento. O triste é que cada vez mais os veículos, que deveriam ser de divulgação e difusão, nos trazem as obras e nos assaltam os autores. O processo de globalização tem por princípio e ferramenta esse apagamento de identidades e autorias, o que obviamente não se limita a essa seara, musical, mas a todas onde o homem existe.

Perdoe-me extrapolar os limites da presunção para tomar cada um de nós como uma obra, a exemplo da música e da arte. Também somos constituídos a partir de uma autoria anterior. Também somos compostos por artesãos do encontro. Daí decorre que cada um nos lê e nos interpreta a partir de suas competências, acuidade e destreza humana. De qualquer forma, é na arte do encontro que somos continuamente re-tocados. E cada um desses com quem dia-logamos imprime em nós sua assinatura. E vice-versa. A cada um, portanto, devemos re-conhecimento, sob pena de, se assim não o fizermos, nunca alcançarmos muito sobre nós mesmos.

Entretanto, cabe a nós aquele último estágio da criação. Mixar e equalizar. O retoque final que nos transforma em uma maçaroca disforme ou numa obra de pulsação e ritmo que opera sobre os sentidos alheios. Equalizar, no entanto, não é tarefa das mais fáceis. Qual o volume ideal, por exemplo, para que a tolerância não se transforme em complacência ou conivência? Quanto de grave e quanto de agudo são necessários à agressividade para que a indignação ganhe força combativa? Em que ambiente a verdade é o ponto médio, único a partir do qual qualquer acorde é a diferença? Quais plug-ins darão à dúvida o efeito de desconstrução do pré-conceito e não de rotatória da covardia ao ato?

Se é uma vantagem, meu amigo, nos constituirmos como obra aberta, é também imperativo que fechemos os movimentos, solemos as árias, finalizemos as faixas ou seremos somente um rascunho, uma pretensão, uma distorção.

Tenho sentido sua falta. Por que escasseiam tanto suas respostas e indagações?

Beijo,

Guilhermina

sem "ismos", por favor

2008-11-23T13:58:00.003-03:00

Ataulfo, olá;

Quero conversar com você sobre dois assuntos, que em princípio, não se conjugam. Vamos ao primeiro e, se der tempo, falamos do outro. Se não, fica para outro dia.

Você lembra, quando há algum tempo, acompanhamos a decisão de que fosse revista a palavra homossexualismo? O condutor da história era o uso do sufixo “ismo” que designa doença, no campo da medicina. É bom saber que desde 1985, o Conselho Federal de Medicina não cataloga a homossexualidade como doença. Entretanto, se a academia a oficializou há mais de duas décadas como um “modo de ser” (caracterizado na língua pelo sufixo “dade”), a sociedade tem levado mais tempo para tomar o conhecimento por verdade. Coisa que só se explica quando passeamos pela via que vai da ignorância ao medíocre. Fato é que, só mais recentemente, a luta contra a homofobia vem exigindo o uso correto do termo.

Desde então, o sufixo “ismo” é um desafio pra mim. Eu sempre disse às minhas filhas do meu horror e da minha incapacidade de negociar com drogas, ameaça à integridade física e “lavagem cerebral”. Nesta última categoria, eu incluía as seitas, os guetos ou qualquer organização em que para fazermos parte, temos que abandonar nossa capacidade crítica e nossa possibilidade de argumentação.

Adoro o singular, exatamente porque lhe cabe o plural. Não gosto, entretanto de coletivos, onde todos viram um só. O sufixo “ismo” encosta nesse território. Pensa comigo: Marx foi um pensador revolucionário, o Marxismo, em seu nome, coitado, devastou a individualidade e prometeu uma igualdade que nunca se cumpriu. Por sua vez, capital é uma palavra que nos remete a recursos; enquanto o Capitalismo logo se fez selvagem e brutal. Mudemos de campo. Há um Deus (ou muitos) que é (são) concebido(s) sempre em harmonia com o Universo e em prol da humanidade. Entretanto, quando o homem constrói seus templos e reúne-se em torno de um ou outro conjunto de dogmas, fundam doutrinas que não se suportam. Judaísmo, Catolicismo, Islamismo, Protestantismo, Espiritismo... E a partir daí, em nome de Deus, são capazes de qualquer coisa. Deus ganha contornos de propriedade e como tal pode ser vendido, alugado, disputado, leiloado e outras coisas mais. Mas religião é coisa muito complicada, então mudemos novamente de seara. Ego, por exemplo, nos remete a uma “consciência do eu”, uma auto-imagem, um contorno de cada sujeito considerando sua negociação entre suas pulsões e os impedimentos e vias para realizá-las. Egoísmo, entretanto, aponta justamente para a falência desta condição de negociar. O jornalista Públio José já discorreu sobre isso.

Como você vê, meu amigo, parece que a medicina tem razão. O sufixo “ismo” encerra um território de adoecimento. Lá onde deveria ser o espaço de encontros por identificação e afinidade torna-se, na verdade, um sumidouro do sujeito e do que lhe é próprio: a individualidade, a criatividade, a especificidade e outros “modos de ser”, que não por acaso, caracterizam o singular.

Assim, me parece que onde um “ismo” se inscreve acontece uma corrupção da possibilidade do encontro. Em seu lugar nasce uma doutrina e com ela uma liderança que se apropria indevidamente das regras, transformando-as perversamente em dogmas. A partir daí, essas lideranças contabilizam lucros enquanto seus seguidores pagam dízimos em troca de promessas e esperanças.

Agora me diga uma coisa: adoro o verbo empreender, mas Empreendorismo?! Que doutrina é essa?

Vou-me embora. Depois te conto o resto.

Beijo,

Guilhermina

superfície adversa

2008-11-18T00:22:00.002-03:00

para Guilhermina

Passe um pano molhado
No mofo das horas,
No vidro do velho relógio
Da sala de visitas

Passe um creme nas rugas do rosto
De olheiras profundas
E nos lábios sentidos
Um batom encarnado

Passe a mão no diário da vida
E sem cerimônia
Apague sua alma da letra C
E uma ou outra passagem

Não há mais nada a dizer
Mas quem sabe você, cedo ou tarde,
Virá compreender, quando a raiva ceder
E o orgulho deixar,

Que apenas
Feriu sua mão
Na superfície adversa
Desses tempos.

Amiga,
Amar não é para o estro de qualquer ser na superfície adversa desses tempos.
Beijos,
Ataulfo

em grama

2008-11-15T14:36:00.006-03:00

Andei muda nesses dias. Cada vez que mastigava as palavras, um gosto ácido enchia minha boca de saliva. Há muito tempo, Ataulfo, a raiva não me contaminava as papilas desta maneira.

Não sei onde este sentimento adormece. Não sei qual o órgão que ele escolhe como leito, mas com certeza esconde-se em alguma cápsula e foi assim que aconteceu por anos.

Dizem que o inconsciente registra os afetos por quantum de energia. Fiquei imaginando como. 100g de intensidade – ternura. 347g – indignação, 1420g – amor. 1733g – paixão. Assim? Três gramas a mais ou a menos; de qualquer forma ali, pertinho – raiva. Isso mesmo. Paixão e raiva só podem ser vizinhas geminadas. Estrategicamente posicionados no limiar da “zona de perigo”: aquela que guarda as emoções que transbordam.

Isso tudo, meu caro, para te dizer que a porrada vinda em 2000 me deixou em coma. Funções vitais preservadas, centro nervoso adormecido.

Rita sempre me disse que determinadas cicatrizes se processam de dentro para fora. Não adiantam os decretos. Não se sustentam. Não resolvem os paliativos, que tratam os sintomas sem curar a lesão. As dores da alma e as feridas narcísicas fazem parte desta categoria. Mais de meia década depois, recém saída do coma, tive que concordar com Rita.

Durante aquele estado, sonhei (ou delirei?) que seria desperta do sono mortífero por um beijo. Um milagre que parece, só é disponível às princesas aurora. Não foi assim.

Amor-paixão e narcisismo se vinculam aos seus objetos por posse, fazendo deles sentido e certeza. Quando atingidos por lesão grave, portanto, desorientam e paralisam. Para ser mais precisa, essas lesões nos levam ao território do sem-sentido, lá onde a vida não tem nenhum valor. Nesse porão, por sua vez, conspiram a raiva, a ira e o ódio – três irmãos, três sentinelas do corredor da morte.

Responda-me com honestidade. Pode haver combinação mais explosiva: o sem-sentido e os sargentos da destruição? Foi preciso acorrentá-los, Ataulfo. Sob vigilância contínua e reforçada.

Se Deus existe, ele viu. Se não, tenho algumas poucas testemunhas, que não desistiram de mim, mesmo moribunda. Elas me contam que com as poucas forças que sobraram, lutei. Com a ferida aberta, fiz de mim mesma a sentinela do porão, deixando a mingua a paixão e os três irmãos.

“Tão só, como sempre estive em minha Causa” foi minha estrela-guia e, no escuro da masmorra, troquei de pele.

Recentemente, em mais uma audiência visando a comutação da pena, a paixão e a raiva conseguiram clemência. O ódio e a ira, não. Guardiã de tantos anos, fui designada a acompanhá-las rumo à alforria. Confesso que venho experimentando o medo, mas também uma excitação profunda, latente e constante pela emoção de voltar à vida. Eu amo, Ataulfo! E sinto raiva!

É bom te encontrar. É bom te ver. Mas me diga uma coisa: e você? Onde mora no teu silêncio?

Um beijo,

Guilhermina

alternativa

2008-11-04T22:53:00.006-03:00

Recentemente, escutei o argumento de que “quando as coisas começam a dar errado, devemos entender que o caminho escolhido foi equivocado e estamos insistindo por pura teimosia”. Um pouco depois, outra pessoa me alertou para o fato de que “quando queremos alguma coisa, é preciso não desanimar diante dos obstáculos, mas encará-los como os desafios que precisamos vencer na conquista do que desejamos”.

Eram duas certezas. E como um interlocutor não sabia do outro, não pretendiam o confronto nem o antagonismo. Cada um, diante da mesma circunstância, defendia sua ótica. Só isso.

Invejei os dois. Gostaria realmente de fazer parte de um dos times. Gostaria de possuir a mesma convicção. Mas, na brincadeira do isso ou aquilo, em mim só havia a dúvida. Quantas vezes devo ter desistido antes da hora? Quantas vezes teimei, pensando que persistia?

E não pense você, meu caríssimo Ataulfo, que estou preocupada com o julgamento de terceiros. Não. Quanto a isso, já entendi que aos olhos alheios o que me define persistente ou teimoso é o resultado – vitorioso ou derrotado, nesta ordem.

O que me tira o sono é onde tropeço na minha própria indecisão. Como reconhecer os limites da minha insistência sem esbarrar na burrice; na cegueira, arrogância ou onipotência? E ao contrário, como saber que um impedimento nada mais é que um quebra-cabeça, uma charada ou uma rodada de pôquer, onde para continuar no jogo é preciso pagar pra ver?

Há coisas que nem a sabedoria popular sabe responder. Há o time do “querer é poder” e há seu adversário – “não se pode ter tudo que se quer”. Em campo, ora um ganha, ora é o outro que faz história.

Muito nova aprendi que a única coisa que nos leva mais além é o desejo. Tomei-lhe por asas e segui. A lição seguinte unia um desejo à Lei para fazer nascer o traçado de realização. Acreditei e construí minha aliança. Um dia, tive que aprender que pode ser necessário andar na contramão do desejo. Questão de sobrevivência. Acho que foi a lição mais difícil, na qual fui reprovada inúmeras vezes até conseguir. Mas e agora? E não me venha com aquela de que o limite é o tamanho do cacife que temos pra pagar. Já tomei muito emprestado e devolvi. Com juros e correções. Também já perdi para ganhar. Já me rendi em batalhas e ganhei a guerra. Já paguei mais caro do que devia. Já pechinchei e levei, assim como tomei gato por lebre. De todas as experiências, respondo sem pestanejar: a pior é perder por W.O. Mas falta alguma coisa, Ataulfo; falta alguma coisa...

Um beijo,

Guilhermina

des-envolvimento

2008-10-30T22:58:00.004-03:00

Caro Ataulfo,

Você some, viaja, sem deixar nem um recado na caixa postal... É para isso que elas servem, sabia? Volta (pelo menos foi em tempo de votar) e já vem me dando porrada? E depois, eu que sou passional...

Olha, Ataulfo, num desses dias, durante a tua última ausência, escutei uma história que começou com a premissa “para que haja desenvolvimento é preciso retirar o envolvimento”. De imediato me veio a imagem uterina, de onde precisamos sair para continuarmos crescendo. E por analogia... toda e qualquer redoma ou acomodação obedeceria ao mesmo princípio.

Como você vê, de início, concordei com o interlocutor. Mas foi só. Ele enveredou por um discurso sobre pragmatismo e distanciamento como condições necessárias às boas decisões. E quanto mais o cara falava mais eu me coçava. Reação alérgica, eu acho. Construímos equívocos colossais a partir de premissas razoáveis. Eu pensando que é preciso o incômodo, a provocação para que cresçamos e o cara jogando no time do meu pai, que sempre disse que temos a cabeça acima do coração para pensarmos mais do que sentimos (coisa que ele mesmo não faz, ainda bem).

Há uma coligação pragmatismo-marketing, não há? Adoram frases de efeito; amam números, em especial os relativos e percentuais; veneram citações e títulos; odeiam subjetividade, entrelinhas e interpretações e nos últimos tempos, acreditam piamente “estarem fazendo a diferença” assim como acham que, a próxima revisão ortográfica deveria inserir ao nosso alfabeto o $ como letra.

O que sei, Ataulfo, é que me enfiei nos meus botões enquanto o cara continuava falando para o vazio. Segui percorrendo o labirinto que ele, sem saber, havia me proposto. Eu me indagava, àquela altura, sobre o momento seguinte ao da saída dos invólucros de proteção, impedimentos ao desenvolvimento, quando o desamparo nos toma como uma perspectiva. Deve ter sido diante do vão que alguém construiu a ponte; ou diante do nada que se fez a bússola, não? Ou seja, é preciso inventar? E lançar-se ao seu invento, com tal paixão que da ilusão se faça ato? Então que bicho é esse que nos tira do lugar da presa e nos constitui tecedeira? Que bicho é esse que pulsa, pulsa, pulsa empurrando o corpo a um ritmo próprio e único? Que pulsa-(a)ção é essa que toca os tambores convocando o bando? E segue, na frente, em frente.

No último domingo, 2º turno nas eleições para prefeito, um sorriso ou discreto movimento da cabeça era um cumprimento entre muitos estranhos, todos nós vestidos de verde. Silenciosa conspiração pró-Gabeira. Quase deu, mas os pragmáticos-marketeiros ainda chegaram na frente. Os números venceram as letras ainda desta vez. Na noite do mesmo domingo, anunciada a vitória de Paes, o Rio ficou mais triste. Por isso mesmo, quando seu poema substituiu o jornal finalmente entendi que se temos a cabeça acima do coração é para que possamos pensar a emoção e desta forma, e definitivamente, fazer do luto, ação-manifesta. Conte comigo.

Um beijo,
Guilhermina

manchetes cariocas de pouco valor poético

2008-10-29T12:07:00.003-03:00

Há um corpo decomposto na esquina

Sob o olhar entediado do verão

“Farmacêutico ingeriu estricnina”.

Toneleros, confluência com Barão

Há um pênis extirpado na latrina

De um quarto do Motel “Céu de Neon”.

A perícia, pela arcada da assassina,

Diz que a dona é da zona do Leblon.

Vende, o filho de um juiz, a cocaína.

Quando preso diz-se só consumidor.

Quando solto, vocifera que a heroína

É a polícia, sob o sol do Arpoador.

Há uma festa que é regada à adrenalina

Onde o êxtase da morte é adolescente.

Não sabemos mais se o bonde é da colina

Da Rocinha ou da Marquês de São Vicente.

Há um avô que é pai do neto.Tão menina

É a mãe, que é filha e amante do pavor.

Escondeu-se a sete chaves, senda e sina,

Descobriu-se na eleição pra senador.

Há um crime no Rebouças que alucina,

Um seqüestro que horroriza e atordoa.

Um pingüim é recolhido na Marina

E um bebê é abandonado na Lagoa.

Uma jovem, só por não ser feminina,

Foi surrada e estuprada hoje cedo.

São nazistas, são “carecas”, são rapinas,

Que invejam toda a Farme de Amoedo.

Tantas fraudes e o estado se arruína.

A cidade é uma anarquia, um pardieiro,

Volta aos Goytagazes, tribo que abomina

Todo o povo do meu Rio de Janeiro.

Município, outro prefeito lhe domina,

Queira Deus que não lhe cave a palmo, a cova

A elite carioca é albina,

Quer, no breu das trevas, a Cidade Nova.

Desprezávamos a alma suburbana,

Além túnel residia a insanidade,

Não chorávamos seus mortos e seus dramas

Como o pobre pode ter felicidade?

Hoje, enfim fundiu-se Urca e Brás de Pina,

E o Leblon não deve nada à Piedade.

Quando espremo as manchetes matutinas

Choram as mães da Zona Sul dessa cidade!

Ataulfo

desconexas

2008-10-22T00:59:00.001-03:00

Dizem que filhos são respostas narcísicas aos pais. Pois nessa, os meus se lascaram porque eu nasci questão.

***

Adorei a idéia de que, apesar de ser difícil para os ocidentais entenderem, na natureza e na arte se produz por contemplação. Disso me ocorre que toda vez em que em plena contemplação me aflijo “pelo tempo que estou perdendo sem fazer nada”; das duas uma: ou estou preguiçosa ou estou neurótica.

***

É curiosa essa história de blog. Os textos vão se sobrepondo sem nenhuma lógica a não ser a dos minutos e horas que se sucedem. Mas então não interessa o pensamento de antes de ontem?

***

Você já reparou a infinidade de referências que a palavra “tempo” assume? A variação climática, por exemplo, ganha esse nome; então o tempo se abre e se fecha. A saudade e a nostalgia podem ser evocadas apenas pelo pronome que o antecede – naquele ou daquele tempo... A atualidade, por sua vez, faz com que o tempo seja nosso. Ao longo ou durante dão pernas ao tempo para que se locomova. Ele pode ser fracionado: um instante. Ou quase infinito, numa Era. É curandeiro na crença popular, e é temido, posto que não pára e assim nos ameaça com a nossa finitude. Quantas vezes é esperança apenas por projetar-se ao futuro? E quantas vezes é trágico simplesmente porque não volta? Uma fração do tempo pode determinar uma vida inteira; e ele pode ser nossa redenção pelos milhões de frações que dele se oferece vida afora. É cíclico e é contínuo, como pode? Se tentamos quantificá-lo, qualquer tanto dele pode ser muito ou muito pouco. É tão real quanto imaginário e tão simbólico quanto real. Múltiplo por definição, é indefinível pela multiplicidade. Quantas palavras lhe cabem e quantos sentidos lhe escapam? E nós? Atravessamos o tempo ou somos a estrada pela qual ele nos atravessa?

Beijo,
Guilhermina

um número

2008-10-16T01:21:00.004-03:00

Quase todos os dias, meu caro Ataulfo, quando termino de me arrumar para vir ao seu encontro e me deparo com Guilhermina fitando-me no espelho, ela parece me encarar cobrando uma explicação sobre quem é ela e quem sou eu. Às vezes, digo-lhe que é meu personagem; às vezes, que é ela a minha autora. Às vezes, enquanto eu choro, ela ri; outras, no entanto, ela chora comigo e quase sempre se eu calo; ela fala, me convoca, me provoca. Venho até lhe agradecendo a redenção da palavra, roubando-lhe assim a alteridade.

Para a minha surpresa, no nosso último encontro com você foi ela quem se calou. Ensimesmou. Sussurrou quase sem som algum durante todo o dia de ontem “onadacomomatériaprima... o nada...” Hoje fez uma catarse. Começou logo pela manhã chamando dinheiro de merda. E eu tentando alertá-la de que dinheiro é ouro! Ela abanava o ar, praguejava, mandou eu enfiar o dinheiro naquele lugar e chispando, continuou em tom de ameaça, me avisando que “nem tudo que reluz é ouro” e que, onde o diabo sobra, também sobram egoísmo e arrogância e onde ele falta, fabricam-se otários que se vendem por qualquer trocado. Depois, ainda irreconhecível, colocou a Imagem na berlinda. Gritava que, atualmente, ninguém é, no presente do indicativo. Todo mundo parece. Ela espumava, ofegante, os olhos congestionados e eu, confesso, estava começando a ficar nervosa. “Parece o quê, Guilhermina?” Arrisquei perguntar.

“Cada um parece o que bem lhe interessa. Um camaleão.”

“Mas isso não é inteligente?” Arrisquei de novo.

“Inteligente?! Hipocrisia e oportunismo. Isso é que é!”

Sem fazer intervalo, ela emendou que eles iam conseguir nos transformar em um número. RG, CPF, IP, IDs, telefone, tudo, absolutamente tudo inscrito sob um único número. Sem nome, sem sobrenome, somente um serial num chip, implantado sob a pele. Uma reedição da marcação do gado no pasto e depois dos judeus, quando um insano os colocou, sob os olhos do mundo, na fila do gás. Mais que dinheiro, é assim que se roubam almas.

Não agüentei mais e dei um grito. Ao mesmo tempo um basta e uma oração. Se há um Deus, que nos livre! Então Guilhermina despencou no sofá, aos prantos. Disse que você tinha razão. Era hora do nada como matéria-prima. E que ela tinha medo. Disse que o tempo era seu maior algoz. O tempo que pode curar, mas que também oxida; como nos disse Dona Flores. O tempo dos anos que pesam as pernas e os ombros enquanto desenha linhas no rosto e nas mãos. O tempo que determina um calendário de faturas a pagar e urge em compromissos. O tempo que só anda numa direção. Sem retorno, revisão ou retrocesso. Implacável em sua permanência. Uma contínua e infinita ampulheta que alimenta sua duna esvaziando o espaço-ato de cada existência. Um tempo que se acumula em cada um por sucção vital.

Guilhermina dizia-se atrasada, irremediavelmente atrasada. Precisava seguir seu conselho e encarar o nada até que nele um desejo desenhasse um horizonte, mas o que fazer com o medo de que seu algoz se antecipasse, numa condenação definitiva, que lhe roubaria a sobrevivência?

Tomei-lhe nos braços desejando ser-lhe útero, mas ela me afastou. Pela primeira vez no dia, a delicadeza lhe visitou rascunhando um sorriso e com voz pausada, mas firme, ela me disse: “no nada só é possível entrarmos sós”.

Um beijo,

Guilhermina, a outra.

ausência

2008-10-15T02:04:00.004-03:00

Quando estou perto, finjo que me ausento,

Se me ausento, finjo que estou perto.

E finjo, assim, a gravidez do tempo

Fingindo a noite em pleno dia aberto

Até meus olhos fingem-se chorar

Tentando, enfim, a compaixão dos céus.

Fingir é o ofício de tentar burlar,

Mas vão é o vício de burlar a Deus

Quando me finjo foge-me a visão,

Cega-me o breu, finge-se clarão,

Burla-me o fim do próprio fingimento

Quanto mais cego, mais percepção,

Quanto mais perto, mais escuridão

Quanto mais tato, mais de ver me ausento!

Ataulfo

sentinela da sombra

2008-10-15T01:44:00.006-03:00

Assombrada Guilhermina,

Sentir medo da própria sombra não soa-me tão grave. Pior é, se no reflexo da luz do abajur, na parede do seu quarto, a sua sombra não projetar-se. Perder a escura sentinela! Atravessar as areias da praia do Leblon, domingo, meio-dia, verão inclemente e, sob os pés abrasados, os seus olhos não perceberem a negra siamesa deformada pelos buracos, latinhas amassadas, fezes caninas ou bundas variadas. Nada, nada, nada! Muito pior, cara amiga é a fobia, o temor apavorante, o pânico de não detectar a sua guarda costa de ébano. O sumiço da “fosca”! É pós curto-circuito! É a incompreensível conclusão da inexistência da sinapse. Esse, amiga, sou eu. Encontro-me um passo a frente da sua insanidade. Não projeto mais a minha sombra. Ou será que ela é que não me projeta? Infelizmente, caríssima companheira, o mundo que pendurei, a óleo, na parede do hemisfério esquerdo do cérebro, confundiu-se, após o último policia e ladrão que brinquei com uma aquarela do Bispo do Rosário. Só por curiosidade, a farda do policial serviu no ladrão e, ao matá-lo, matou-se.

Guilhermina, obsoleto é quem acredita no presente. O mundo moderno é composto, apenas de passado e futuro. Nada mais. Se a menor fração imaginável de tempo já é parido no presente-passado resta, somente, o impulso do sonho e a força da causa, para, através da vontade criar o próximo momento: o Futuro! Nasce, então, surpreendentemente, a esperança e a construção do amor, do ventre do niilismo. Da ausência total. Do NADA! O nada é, na realidade, o avesso do buraco negro. Enquanto o último suga, o NADA, o inexistente, expulsa, vomita, escarra a molécula criativa. NADA, quem sabe, não é o pseudônimo de Deus? Através das explosões do vazio iluminado, ofuscante, talvez eu recupere a minha sombra e você, Guilhermina, reate com a sua e cure-se dessa intolerante síndrome. Acho que você precisa criar intimidade com o NADA. O planejamento do medo é alimentado pelo que suga, que acumula, pela lixeira. É a arma principal do Arquiteto da Destruição: o buraco negro que acumula o pior do bípede pensante. Escória, pária, gangue dos espertos! O Verme veste terno e gravata, quebra as bolsas de Nova Iorque, Europa e Ásia e, após uma repetição exaustiva do caos, balança os nossos alicerces éticos e veda a capacidade adquirida da convicção dos valores nobres do caráter, passada de dinastia a dinastia, através do horror do “o que sobrará para os nossos filhos?” O Verme é charmoso e a sua moeda bélica é lastreada pelas amputações e fome do continente africano. Ele não conhece ou ama nada. Ele só suga, sorve!

Mudando de assunto para ficar suportável. Não sabia da relação da luz com a libertação do espirro. Apesar de que, a LUZ pode tudo.

Gui, é alarmante o processo de liberdade vigiada da população mundial. Londres, querida, já tem postada sobre a cabeça saxônica quatro milhões de câmeras. O Rio de Janeiro, duzentos e sessenta mil. Vamos olhar por um prisma mais otimista? Já podemos montar o nosso espetáculo “Estilhaços de uma Nação que Dança e Lacrimeja” em plena via pública. Há de ser o mais original DVD do século. Sem uma lei de incentivo, sequer! Duzentos e sessenta mil câmeras... já pensou?!

Amiga, se você, por um segundo, perder o medo da sua sombra, vá e peça a ela que corra e diga para a minha que eu entrego os pontos!

Beijos esquizofrênicos
Ataulfo

PS: outra maneira de sentir....

curto-circuito

2008-10-10T03:12:00.004-03:00

Ataulfo, meu caro Ataulfo,

Socorro! Não tenho idade para ser senil então acho que estou ficando maluca. Dei pra ter medo da sombra e tenho a impressão de que dormi sã e acordei assim. Logo eu, que estudei tanto para cuidar de cabeças alheias não sei direito em que sinapse o curto-circuito aconteceu. Ou seria melhor dizer em que circuito a sinapse não aconteceu? Por favor, e vou te pedir baixinho, que essas coisas só se falam para os mais íntimos: desenha o mundo pra mim que eu não mais o compreendo.

Cresci brincado de polícia e ladrão. E a regra era clara: ladrão roubava e fugia, polícia perseguia e vencia. Agora não? Então qual é a diferença? Agora não tem? Que é isso que você está me dizendo?! Não é possível! Acho que você anda obsoleto, hein?

Mas olha só, eu ainda era bem pequena e depois de “por favor e obrigada” que era o be-a-bá em educação, aprendi que a verdade era um mérito, irmã da honestidade, e ambas premissas dos homens de bem. Um pouco mais tarde, acho que já quase graduada na matéria, compreendi que vez por outra todos escorregavam defendendo algum interesse particular. Mas, àquela altura já havia recebido uma dose extra-forte de envergonhamento – um sentimento que sempre se apossava do sujeito que cometia esse deslize e que por isso, ou tentava se redimir ou tentava se esconder. Se insistisse por aí, a sentença era definitiva: escória. E esse era um grupo ao qual não se queria pertencer. Quando foi que mudou de nome? É verdade que agora se chama esperto? E como tal deve ser revelado exemplo?! Se isso for um fato, meu caro, acabo de constatar que ensinei tudo errado aos meus filhos... Não é possível! Acho que você anda caducando, hein?

Está bem, vou mudar de assunto. Outro dia fui ao restaurante e de repente, um espirro preso. É. Isso mesmo, não ria. Um espirro. Só isso. Deve ser essa mudança louca do tempo. Olhei para o teto procurando a luz. Para de rir, Ataulfo, olhar para a luz solta o espirro, você não sabia? Sei disso desde a minha avó... Pois pasme. Procurei a luz e vi que sobre mesa sim, mesa não, coladas no teto, havia câmeras por todo o ambiente. Quando foi Ataulfo, pelo amor de Deus, me responda, quando foi que deixei de ser cliente e passei a ser suspeita?

Andei em estado comatoso? Fala a verdade. Sem dó e sem piedade. Se você não me disser, quem o fará? Semana passada, tentei conversar numa roda pequena. Ingênua e saudosista foram as melhores palavras que me dedicaram. E as expressões físico-faciais que as acompanhavam não eram exatamente lisonjeiras, o que me fez deduzir que saudade e ingenuidade também não são mais substantivos bem-vindos. Ou aquelas pessoas queriam apenas ser cruéis? Sei lá... De repente a crueldade virou uma benfeitoria... Moralista! Demorei mas lembrei. Foi esta a outra palavra com a qual me (des)qualificaram. Moralista, eu? Confesso, ia começar um pequeno discurso sobre a diferença entre moral e ética, mas desisti. Algum anjo da guarda me soprou no ouvido que seria como falar num dialeto.

Como você vê, ando ouvindo vozes, ando emudecendo, ando derivando.

Um beijo
Guilhermina

andante

2008-10-09T02:21:00.006-03:00

Às vezes me suponho penetrante

De falo ereto, peito erguido e arrogante

Um protetor, ou caçador e militante

Por minha Causa, um caixeiro viajante

Às vezes te imagino minha amante

E na entrega do teu corpo me confirmo

Assim viril, de Deus me aproximo

E no inferno reino como Dante

Às vezes te possuo como errante

Sou teu filho, teu senhor e meliante

Se me entrego, primeiro te domino

Então o real me invade como antes

E te anseio em mim um navegante

Assim me ofereço tua amante

Guilhermina

lactante

2008-10-09T02:14:00.004-03:00

Às vezes me imagino lactante,

De seios tão maternos e argentinos,

Com o ventre engravidado e transbordante

De água, de placenta e de meninos.

Às vezes me imagino minha amante.

Com as linhas do seu corpo, me defino,

Maternalmente sinto, delirante,

O exclusivo orgulho feminino.

Às vezes, posso mesmo ser pedante,

Sentir o homem, assim, como assaltante,

E a paternidade, discrimino,

Mas a realidade é tão frustrante...

Devolve logo as linhas da amante,

E eu volto à condição do masculino.

Ataulfo

pressat

2008-10-08T22:11:00.006-03:00

Guilhermina, querida;

Sei que o teu coração há de perdoar-me pela demora e silêncio. É só ausência de corpo presente, bem o sabes, tenho certeza.

Hoje, terça-feira cinza, prenúncio de chuva, pouca grana... Primavera? Frente fria! Quatro xícaras de café, dois ovos com presunto, dois pães escorregando na manteiga e um comprimido de “Pressat” para controlar a hipertensão. Sem dúvida, é bem melhor que “Activia” e um pedaço de queijo anêmico para iludir a obesidade. E o jornal? Artigo para perder o dia. Festa de Baco na metrópole. Um pouco de tudo. O plágio do teu cabeçalho de domingo retrasado, demonstra que, fora o caos econômico instaurado e o teatro de comédia das eleições, bastaria reeditar o jornal de domingo nesta terça-feira! O mundo continua aplicando doses homeopáticas, paliativas, na crise; a cocaína continua entrando pelos sertões nacionais; o Supremo e o Tribunal Superior, através de seus ministros presidentes, continuam ACHANDO-SE e o Itamaraty reafirma sua política de donzela diante das ações equatorianas assim como agiu diante do quadro venezuelano e boliviano. Acho que algumas empresas nacionais, postadas em territórios estrangeiros, na América do Sul e África, principalmente, passam às vezes do limite sim, mas, declarações cercadas de um tom agressivo como usou Morales e Chaves e, agora, Correa, devem ser respondidas com veemência. Essa diplomacia de vaca-madrinha não me agrada. Dizia minha velha vó:¨”quem muito se abaixa o fiofó aparece”.

Gui, o pai de Ata e Atufon Maravilha foi eleito em Goiânia. Mostrou-se artilheiro também na política. Qual é o partido? Não vi. Falha minha.

Cá, na doirada terrinha que São Sebastião apadrinhou, montou-se um circo de incoerências. Imagine o PT e, pasme, talvez, o PCdoB apoiando o Paes. Avermelhe-se, core-se! O DEM, o Gabeira! Vivemos tempos sem idealismo onde a causa é, vergonhosamente, um cenário abstrato para coadjuvar, no palco do populismo, o concretismo oportunista e seu monólogo repetitivo. Aplaude quem quer. Eu, particularmente, apesar de entender as tramas enlameadas que a política arquiteta para alcançar os mais vis objetivos e sobrevivência do seu candidato no pleito, não concordo e não posso compactuar com as cabeças mais retrógradas e reacionárias da nação. É a ARENA, o PFL, enfim, o DEM!!!. O Fernando não precisa de alianças partidárias neste momento. Elege-se pela sua história e pela raridade de virtudes do outro. Hei de votar no Gabeira, claro, mas, ao redor da candidatura, no segundo turno, forma-se uma aliança preocupante. Deus queira que o equilíbrio e coerência que o Fernando sempre demonstrou, sejam suficientes para a administração de tal conluio, se eleito for. Temo dever politicamente aos Maia, pois para paga-los só “privatizando os lucros e socializando as perdas”. Salve Nouriel Roubini”! Em relação ao partido da minha querida amiga Jandira, se realmente confirmar-se o seu apoio ao outro candidato, creio que sofrerá com as aparições noturnas dos espectros do Prestes e João Amazonas. Abandonarão o ateísmo ou viverão sem PAES. Perdão, essa foi horríve!.

Mudando de assunto. Mande beijos para Rita e Dona Flores. Mandam abraços o Bartolomeu e o Da Costa. O Da Costa desce a ladeira todas as manhãs, faça chuva ou faça sol, para o joguinho de vôlei com o “Bartô”, em frente a João Lira. Precisamos aparecer. Amei o artigo sobre as candidaturas à vereança e os nomes cômicos dos mesmos. Ainda vou comentá-lo.

Saudade

PS: Acho que todo protagonista de novela brasileira deveria morrer no primeiro capítulo. Obviamente não haveria o segundo!!!! AMÉM!

primeiro turno

2008-10-06T14:55:00.001-03:00

Perdi a conta de quantos assuntos estão pendentes, mas você não aparece! Passo por aqui a sua procura e nada. Cansou de mim? Você sabe, um atraso e já me sinto abandonada... Tanto tempo de silêncio é um desamparo! Quase irremediável.

O mundo está mais caótico que no domingo passado. As bolsas de valores (os homens chamam assim!) despencaram por toda a parte. Anunciaram a morte do trema e de outros diferenciais para a nossa língua. O tempo não acha direção: é um tal de frentes frias e quentes que em breve, quando determinarem o horário de verão em plena primavera, estaremos em dúvida se o inverno realmente acabou. Hoje mesmo o mês (será que esse acento vai permanecer?) virou, mas isso não impediu mais um domingo de chuva fina.

Fui votar. Primeiro o dever cívico, mas depois corri para a nossa esquina crente de que hoje você não me escapava, e... nada. Comi uma coisa correndo e resolvi ir pra casa acompanhar a apuração. Medo, meu caro. Muito medo da falta de opção. Mas, ufa, segundo turno. Acalanto alguma ilusão. A chuva engrossou mais um pouco, ralentando o dia. Resolvi então conferir os nossos próximos possíveis vereadores. Pra que! Querido, são 27 partidos nos oferecendo 1.224 candidatos! Temos dois partidos comunistas, o Brasileiro e o do Brasil. Sete trabalhistas: pra tudo que é gosto – Cristão, Renovador, Socialista Unificado, Brasileiro, do Brasil, Nacional e sem sobrenome... Partidos Socialistas, Democráticos, Republicanos, Progressistas e Liberais são todos, claro! É difícil decidir.

Vamos aos candidatos afinal. Generalizações são sempre perigosas, uma tangente do preconceito. Num levantamento rápido, perdi a conta de quantos “Doutores” e “Professores” tínhamos à nossa disposição e você sabe, candidato tem nome artístico. O Dr Magnelson, por exemplo, está sem chance, mas o Prof. Uoston, com seus 14.281 votos, no mínimo deverá ser suplente... deve ser gente de respeito, você não acha?

Para ser candidato, fiquei sabendo que é necessário ser brasileiro; alfabetizado; ter maioridade; gozar o pleno exercício dos direitos políticos; estar listado eleitoralmente; há pelo menos um ano ter domicílio eleitoral na circunscrição e ser filiado a um partido político. Condições cumpridas portanto por candidatos como Tarzan, Sombra, Papai Noel, Cheiroso e Bacana. A nossa sorte é que eles foram ultrapassados por Betinho Já É!!! (as exclamações fazem parte do nome) e Edivaldo Popular Baixinho, que por sua vez também ficaram para trás. Já pensou a Câmara dos Vereadores que eles comporiam?

Mas, cá pra nós, a democracia é realmente nobre. Estavam lá, com número, partido, coligações e pleito o Tuninho das Bicicletas, o Waltinho da Academia (e o Claudinho também), o Joca da Quitanda, o Jorginho da Guarda, e o das Vassouras. E chefiando essa turma, meu amigo, disputando o nosso voto, o Cícero do Jegue e o Barriga do Açougue.

Tinha o Vovô Golçalves, o Zé da Vó e o Wilsinho Xodó da Vovó. Impressionante! E com esse negócio de que a gente só pode escolher um, fica complicado. Como decidir entre Margarida das Comunidades e Maria Chupetinha? Me diz! Gasparetto ou Gasparzinho? Hein? Pensas que acabou? Não estamos nem na metade. Fiquei louca com uma turma da pesada. Malandro bom sabe? Daqueles da Lapa no tempo do terno de linho e chapéu Panamá. Saca só a lista, todos eles esperando por você: Pedrinho Fogo Puro, Raimundo Camelô, Jorge Baixa Renda. Esse deve ser honesto! Tal qual Julio César Cidadania, com nome de imperador e tudo. É pra ficar na história! E Gilberto Tt Barão, Pantera Van Q Vem, Tião Bigode... O que dizer de Rutinaldo Mofato! E de Alcoobola?!

Já me via caminhando nas ruas estreitas de paralelepípedo, apreciando a noite de outros carnavais, quando fui surpreendida de jeito. Pela honra do meu voto, pregando na praça estavam Kaká da Fé e o Pastor Nilson O Abençoado. Disputavam aleluias com A Bispa Lourdes P Glória de Deus e com a Graça Abençoada. Todos em coro. O Senhor seja louvado!

Um caleidoscópio do povo! No desespero, tanto deve valer a fé quanto a magia. Tem lugar até para o Amigo Mago e o Abracadabra. E há também o grupo da redenção: Luiz O Enfermeiro do Povo ou Ari Virgínio O Remédio, além do Corrêa Neles. Nesse espírito tão afetuoso foi triste saber que Carlinhos O Seu Querido não conseguiu nenhum voto, tadinho, não deve mais ter mãe...

Acabei comovida realmente com o Talbinha. Ele prometeu lutar contra as enchentes. E disso, o Rio tá precisando. Quanto mais nesses dias assim... Vou dormir tranquila hoje. Já sem trema, antecipando os novos tempos, quando o Rio há de ter solução.

Continuo te esperando, saudade;
Guilhermina

PS. A segunda amanheceu seca. E agora já é fato, para vereança teremos por longos quatro anos a família Garotinho, o Bombeiro Girão e Carminha Gerominho. O povo é tão soberano quanto sua lucidez, certo? Como será que andam as pesquisas para habitarmos a Lua ou Marte?

domingo cinza, que maravilha!

2008-09-28T22:52:00.005-03:00

Domingo cinza, muita chuva, fim de setembro, pouca grana. Primavera? Frente Fria! Uma xícara de café vai melhor que chope. E o jornal. Artigo pra perder o dia... Um orgia. Festa na metrópole. Um pouco de tudo, você viu?

Caderno de esportes só pra começar: o artilheiro quer vir vereador, um luxo! Na foto, só pra ilustrar, os filhos gêmeos, um casal. Ambos têm nomes que são uma corruptela dos nomes paternos, seguidos de “Maravilha”. Isso mesmo, meu caro: seu filho, como numa fábula, se chamaria Ata Maravilha ou, se você preferisse, Ulfo ou ainda Atufon Maravilha! Ao seu inteiro gosto. Mas, deixa esporte pra lá...

Vamos do início. Política. As eleições estão próximas, o que pode ser mais importante? Pesquisa básica. Seis ou sete candidatos respondem. E as perguntas são simples. Nada de estratégias ou planejamento, que isso é coisa pra depois. Por enquanto só queremos saber se conhecem a realidade... Um pouquinho, vai. Amostra grátis. Coisas como o preço dos ônibus, do pedágio da nossa Linha Amarela. Sabe qual é, né? Aquela que une a tragédia à miséria. Um verdadeiro campo de treinamento de guerra... Mas não vamos desviar do assunto, que eleição é sempre tempo de esperança. A bandeirada do táxi. Conhece? Artigo de luxo! O reajuste do IPTU, como é que se faz? E o lixo, quem retira? Salários, categorias fundamentais – médico, professor e gari... Ataulfo!!!!!!!!!!! Eles não sabem, não conhecem, não ouviram falar. E agora?

Mas calma, falta economia. O mundo está em pânico. Impossível não saber. Alarde. Alarme. Vamos ouvir os especialistas. A frase veio de longe. Nouriel Roubini, professor de Economia da Universidade de Nova York. “...De mercado livre num capitalismo selvagem, hoje adotamos algo que se parece com o socialismo. Mas é socialismo para Wall Street e os bem conectados. Estamos privatizando os lucros e socializando as perdas”.

Por favor, meu amigo, um minuto de silêncio.

Lembrei da conversa de sexta-feira passada. Na sua ausência, sentei com Rita e dona Flores, e elas, pessoas mais risonhas que nós, mais atualizadas na arte de viver bem, descoladas no drible e na ginga, reclamaram de nossa sovinice diante das coisas boas da vida... Assim, fui passear pela revista da TV. Não tinha erro. Folhetins, sessões da tarde e temperaturas máximas... Pois bem, meu amigo, acho que vou ter que tomar umas aulas de direção com as duas “meninas”. A primeira página já anunciava que a sensação do momento é o Dodi... um canalha, mau-caráter, um scarface tupiniquim. Sucesso às 21 horas! Virei a página como se virasse a esquina. Haveria de ter um bom romance. Novela das seis, quem sabe. Entrevista com o autor. Reta final e pasme, diante das crianças e da quarta idade, platéia mais assídua do horário, ele vai enlouquecer à morte a heroína e sem saber o que fazer, vai matar o mocinho também. Tem jeito? Quem sabe amanhã, segunda-feira.

Beijo

Guilhermina

mais vale um pássaro.

2008-09-26T02:00:00.007-03:00

Ataulfo,

É isso que me fascina em você. Essa capacidade de em cinco minutos me permitir discordar de você e nos cinco minutos seguintes me comover, como conseguiu com um roteiro tão simples: andar, ir, vir e querer – revisão e reparação. Queria tatuar suas palavras até que me entrassem pelos poros, percorressem meu corpo até que fossem uma parte tão natural quanto a respiração.

De resto, entendi que partilhamos do mesmo desamparo diante da perspectiva de pagar ingresso para pensar, mas nossos motivos não são os mesmos. E, além disso, acho que seu antagonismo é mais veemente que o meu. Se entendi sua posição, a discussão por si é vão – masturbação diante do precipício. Ela só se justificaria por um ato que deveria ser-lhe conseqüente, como condição de existência, e dirigida ao outro, por causa e paixão.

Se concordo que a existência só se justifica pelo encontro, discordo no entanto de que o exercício do pensamento, tanto em seu vôo solo quanto em companhia do bando, não tenha valor por si. Dois motivos essenciais me garantem tal entendimento de valor, eu diria, inestimável.

O primeiro consiste no credo de que esse exercício, quando solitário, é a única via por onde cada um toma a si mesmo nas mãos, circunscrevendo seus desejos, paixões, causas, conflitos e impedimentos. Dessa forma, trata-se de um ato político e constitucional. Aquilo que nos dá contorno próprio e nos difere da massa que nos ameaça como uma tsunami.

O segundo motivo se escora na premissa de que cada um de nós só se transforma no encontro e, convenhamos, isso se dá na maioria das vezes, sem nenhum glamour ou alarde posto que se anuncia, via de regra, naquele instante em que a palavra alheia nos arrebata como um ato e nos cala. Resumindo, pensar e trocar me parecem um ato e uma arte.

O que me desampara, portanto, reside no fato de que tenhamos nos tornado tão analfabetos que sejamos obrigados a testemunhar esses “cursos” ortopédicos e fisioterápicos da mente, do discurso e da existência. E pior, o impasse: essas são as novas “ordens de troca”, da qual não posso fugir?

Querido, tenho que ir. A gente se vê em breve. Mas, antes, só uma perguntinha: você gosta de salada de atum?

Beijo,
Guilhermina

ando, vou, venho e quero.

2008-09-24T13:30:00.008-03:00

Ando reunindo os mancos

Vou aglomerando os tortos

Venho interrogando os francos

Quero reviver os mortos

Ando organizando os fracos

Vou multiplicando os poucos

Venho rejuntando os cacos

Quero conversar com os loucos

Ando interpelando os fortes

Vou encarcerar partidas

Venho unificando as mortes

Quero indivisível a vida

Ando infernizando os “santos”

Vou santificando a luz

Venho incinerando os prantos

Quero retirar a cruz

Ando atracando os mares

Vou abalroando o cais

Venho ascendendo aos ares

Quero reencarnar em paz

um desejo só, não basta

2008-09-24T01:54:00.008-03:00

Querida Guilhermina,

“Suruba” pensante e paga é coito intelectual onde, geralmente, nem todos gozam. Eu, particularmente, venho transformando-me num eremita cerebral que, quando das suas visitas, deleito-me com as trocas, embates e discussões. São escassos os diálogos e intermináveis os monólogos sem um único som emitido. É sempre bem-vinda a sua chegada ao meu “Tibete”.

Amiga, jamais acreditei que discutir o mundo, suas mazelas sociais ou atualizações antropológicas, pelo simples prazer de discuti-lo, ainda mais pagando para, sem ao menos alguma causa, paixão e, claro, a mínima tentativa de concretização da emoção levasse a algum lugar. Quem quer expor as idéias como principio de uma ação, precisa sim, do planejamento pela arquitetura do intelecto, mas, se após a primeira etapa, a engenharia do pensamento não agir e o mestre de obras não acirrar os movimentos dos operários do saber, tudo reverte-se apenas em namoros cerebrais e verbalizações sobre o orgasmo do Papa.

Quem quer, assim como nós, pensa, emite, escreve e absorve o outro para tentar, exaustivamente, mesmo que sejam só dois bípedes elaboradores, objetivar as causas, apalpar as paixões e, no nosso caso, através da Arte concretizar as emoções. Isso tudo nos é doado gratuitamente por Deus. Pagar para pensar me dará a sensação de fisioterapia para um cérebro inerte. E os nossos... PQP!

Em relação ao esfacelamento do pensamento nacional pelos monopólios, quase nazistas, das instituições de poder, concordo integralmente e quero beijar sua alma pelo maravilhoso texto.

Com carinho,

Ataulfo

PS 1: Gui, família é igualzinha a uma lata de atum prensado. Quando se abre e sai o conservante é um Deus nos acuda!!

PS:2 A seguir, em versos...

beijos

quanto custa pensar?

2008-09-23T02:26:00.005-03:00

Vamos falar sério! Só nesta última semana duas notícias com o mesmo tema no jornal:

A inauguração da Telezoom – um espaço para discutir a atualidade, que tem como diferencial “parecer a sua casa” e não uma sala de aula – numa cobertura aqui do lado, na Dias Ferreira.

E agora, no domingo, uma coluna do mesmo veículo descreve para nós o projeto londrino “Escola da Vida”, do escritor Alain de Botton – uma escola com a proposta de pensar a vida através de conteúdo “extra-curricular”.

Como você vê, companheiro, o negócio é mundial! Eu, francamente fiquei dividida: metade já queria saber quanto custava “um curso de pensamento”; a outra me repreendia – quanto custa o quê? Guilhermina!... Guilhermina! Só me faltava essa; agora você vai pagar para pensar?

Já vejo seu cenho franzido com essa minha mania de contar o “causo” sem chegar à conclusão. É que vou pensando enquanto vou falando. Um convite, um pedido pra você pensar comigo. Mas, vem cá, isso não é normal? Eu sempre achei normal pensar, questionar, falar, discutir, ouvir, retrucar, divergir, ponderar, re-fletir, concluir... assim mesmo, com reticências... até que alguém ou eu mesma, por algum motivo, reinicie a questão e lá vamos nós tudo outra vez até encontrar algo de-novo... retificar, ratificar. Ter uma posição. Até ter outra. E isso acontecia na sala da minha casa, ou da sua, num encontro na esquina, no pátio da escola, no campus da universidade, na pizzaria aqui perto, no aniversário de alguém, no chope depois do cinema, no final de semana passado na casa de amigos, aqui bem pertinho: na serra ou no mar... e isso era o normal, assim mesmo, com pronome definido.

É verdade, ainda me lembro bem da primeira vez que experimentei a desagradável sensação de ser uma chata. Estávamos reunidos, alguns amigos de sempre e algumas outras pessoas, daquelas que vão e vêm – namorado ou namorada nova; alguém que alguém queria que conhecêssemos e de repente, sem que eu me lembre do rosto do autor (ainda bem), escutei “Ih, papo cabeça?! Ah, não!” O mundo começava a cindir. De um lado, o saber passou a exigir certificados e títulos, senão não merecia crédito, aliás, nem ouvidos. Do outro, e para uma maioria, comédia virou besteirol (para agonia de Brecht); angústia virou “nóia”; contestação, hard rock. A música perdeu letra e poesia. Puro “balanço” – pode ser pop, lounge, techno, hip hop ou funk, vai? Por algum motivo deve falar inglês e cumprir uma das duas condições: ou gritar bem alto, rave, para se dançar até à exaustão ou apresentar-se too much cool, sem fazer barulho, só o suficiente para preencher vazios... sem dar idéia.

Você sabe, já te falei antes, que penso que essa foi a grande força-tarefa; o maior e mais bem sucedido golpe da ditadura – aniquilar o pensamento crítico e autônomo e devastar o sentido dos grupos e dos encontros. A alienação, a solidão e a ignorância são ótimos aliados do oportunismo. Ficou fácil na medida em que as letras foram sendo substituídas pelos números. Rápido não foi mais necessário saber, bastava estar “antenado” às tendências. Ser fashion e up to date.

Aos poucos que resistiram sobrou o confinamento do pensamento, onde cada um se tornou o algoz de si mesmo, marginal por sua própria percepção silenciosa do mundo.

Agora você entende, meu amigo? Entende minha indignação e meu dilema? E aí, Ataulfo, pago ou não pago para pensar em coletivo?

Por favor, saia desse silêncio, um beijo,

Guilhermina

latifúndio

2008-09-16T23:15:00.011-03:00

Meu amigo, não pude vir te encontrar nesses últimos dias... Que saudade e que falta você me fez. Fui ver meus pais no interior e aproveitei para fazer-lhes companhia num daqueles “eventos de família”, sabe? Durante esses três dias pensei muitas vezes em você. Queria sinceramente compartilhar o olhar. Te explico: você já sabe que minha família é enorme. Meu pai teve quatro irmãos e duas irmãs e minha mãe, cinco no total. Imagina quantos primos tenho? E esses por sua vez já tiveram, quase todos, filhos. Progressão geométrica. É de perder a conta! Agora suponha, e só suponha, a variedade da fauna... É impressionante a diversidade humana apesar de uma mesma origem genética!

Passei a infância atravessando a baía de Guanabara naquelas barcas que transportavam carros, antes da ponte Rio-Niterói, rumo ao norte do estado. A viagem era longa, mas os dias de pé no chão e de frutas tiradas dos pés e degustadas ainda suspensa nos galhos valiam a pena. Hoje, no entanto, não sei se são os olhos infantis que inventam sabores ou se o tempo é realmente responsável por oxidar o gosto de quase tudo. Desta vez, depois de muito tempo ausente dos tais eventos, lá estava eu, perto mesmo que “de fora”, na porta da igreja da minha criancice, esperando a noiva que meu primo também aguardava, só que no altar.

Desse lugar privilegiado como o camarote do rei, contei as linhas que o tempo desenhou nos rostos dos antigos heróis. Alguns já quase sem musculatura, esquálidos, mais pareciam cabides cobertos pelos ternos. Outros, ao contrário, carregavam o sobrepeso como se fosse o fardo da própria existência. Os óculos tornaram-se uma parte do corpo, mesmo que algumas mulheres, mais vaidosas, fingissem tratar-se de um acessório. Estavam todos lá: O tio bancário, pacato e encurvado, que sempre se gabou de sua vida programada e previsível ao lado da mulher, que por sua vez orgulhava-se de nunca ter precisado “de trabalhar pra fora”. Ao seu lado, o tio empresário, que está sendo julgado por um dos escândalos que esse nosso país insiste em nos fazer crer tratar-se de uma banalidade... Meu tio continua livre e rico, com seu filho rechonchudo – profissão: assecla do pai. O que eu lamentava só de olhar, minha prima comentava com o marido como o sucesso familiar. O mais velho dos irmãos, também presente, ressentido de, como o pai, ter falido depois de construir o que todos supunham ser um império. E esses dois irmãos, uma reedição de Caim e Abel. Lá estava também a tia solteirona, que passou a vida cuidando da mãe doente de Alzheimer e do irmão esquizofrênico, ambos presentes in memorian. Havia ainda o casal moralista e silencioso, gente de bem – leão e domadora do Lion’s. E claro, o caçula e sua certeza de que tudo ali era perfeito e que ele, o melhor representante dessa certeza.

Estavam lá as primas gêmeas idênticas, a outra que quase morreu no parto, a mais bonita de todas nós, submetida ao marido ciumento, o gay, o que já foi internado para desintoxicação, a que foi traída, a que foi casada com um psicótico e lesada por querer se livrar dele... enfim, os ingredientes que confirmam o meu sentimento de que toda vida é um drama, toda família uma saga. O tom do texto – comédia, terror ou romance – depende apenas do talento do contador da história.

É bom estar de volta, um beijo, Guilhermina.
PS - E você? Por onde anda?

o medo por companhia

2008-09-10T01:45:00.006-03:00

Às vezes, você fala como quem troveja; às vezes, como quem soluça baixinho e só, em plena madrugada urbana. Quanto guarda da dor da existência? Quanto esconde, latente, outra dor? Medo? Quem pode ser melhor companheiro, sentinela e alerta? Dizem até que só podemos seguir com ele – esse imediato daqueles que vêem.

Aliás, não foi exatamente isso que retiraram de nós? A promessa de felicidade não é justamente o mais perverso dispositivo para tornar eficaz a desistência do pensamento, o descarte da indignação, o repúdio às causas, o esvaziamento da palavra e a anulação dos sentimentos?

A genialidade do poder nos últimos quarenta anos não consistiu precisamente do aniquilamento da cultura, realizado por um bisturi preciso, revolucionário e asséptico, chamado entretenimento? Esse demônio maquilado que opera sobre todas as artes, sobre o corpo e sobre os sentidos como um alucinógeno?

Não é a felicidade a granel e embalada para viagem o que justifica toda a política de resultados dos megaeventos, hipermercados e super potências?

Querido, estou cada vez mais convencida que esta droga também foi fabricada. Tem como efeitos colaterais a paralisia e o mutismo, e como objetivo principal o vício. Só isso justifica o delírio no vazio que nos cerca, o qualquer preço que se paga por um “papelote de felicidína”. É preciso ter medo. De outra sorte, restam somente o suicídio ou o assassinato, o que convenhamos, é o mesmo sem sentido.

Em outros tempos, isso teria o nome de genocídio ou holocausto. Que nome as gerações a seguir encontrarão para o nosso destino?

Silêncio,

Guilhermina.

PS. Rita passou por aqui e achou melhor eu tomar um chicabom.

a pique

2008-09-07T21:30:00.001-03:00

Sou como um navio agonizando
Entre os recifes metafísicos.
No momento sinto-me quebrando,
Naufragando nesse mar psíquico

Meus porões se encontram abarrotados
De sonetos, dramas e guerrilhas,
A bombordo sou abalroado
E da gávea, em mim, não vejo ilhas.

O meu equilíbrio, administro,
Por total noção do enlouquecer,
Sinto medo e o temor é tão sinistro...
Mas perdê-lo é pior que me perder.

Pois pensar perder-me dá pavor,
Eu detesto o mar da insanidade.
Entre o porto e o abissal da minha dor
Eu Pacifico, já sou calamidade.

No tombadilho, à noite, um cortejo
De fantasmas do meu coração
Vou naufragando, enfim, nos meus desejos
E me afogando com a tripulação.

Acho, Guilhermina, que desvario é um “medidor de felicidade”...
beijo do Ataulfo

silêncio e zoeira

2008-09-05T02:47:00.012-03:00

Esperei por você e senti sua falta quando você não veio. Tomei um chope e mais outro, tentei seu celular, mas você não atendeu. Aliás, não entendo porque você carrega esse aparelho? Tomei a solitária derradeira e resolvi caminhar na praia. Sabe o que é? Acho interessante observar as pessoas sozinhas sentadas num bar. Têm uma autonomia, uma liberdade... Mas eu? Sempre acho que serei o retrato do desamparo. Neura?

Bem, fui andar. O barulho, a brisa, a bola voando de um lado para o outro desenhava o ziguezague do meu pensamento. Nostalgia? Não sei se é esse o nome. Um quê de tristeza, uma pitada de inquietação, silêncio e depois zoeira, zoeira e depois silêncio. Acho que é o meio-dia... Lembra daquele texto? Hélio Pelegrino, tenho quase certeza... prefácio de O Homem Nu do Sabino?

O homem, quando jovem, é só, apesar de suas múltiplas experiências. Ele pretende, nessa época, conformar a realidade com suas mãos, servindo-se dela, pois acredita que, ganhando o mundo, conseguirá ganhar-se a si próprio. Acontece, entretanto, que nascemos para o encontro com o outro, e não o seu domínio. Encontrá-lo é perdê-lo, é contemplá-lo em sua libérrima existência, é respeitá-lo e amá-lo na sua total e gratuita inutilidade. O começo da sabedoria consiste em perceber que temos e teremos as mãos vazias, na medida em que tenhamos ganho ou pretendamos ganhar o outro. Neste momento, a solidão nos atravessa como um dardo. É meio-dia em nossa vida, e a face do outro nos contempla como um enigma. Feliz daquele que, ao meio-dia, se percebe em plena treva, pobre e nu. Este é o preço do encontro, do possível encontro com o outro. A construção de tal possibilidade passa a ser, desde então, o trabalho do homem que merece o seu nome.

É isso! Me sinto assim. Culpa dos trinta e treze? Pretensão dos mais de quarenta: meio-dia!? A gente gosta de acreditar que vamos viver no mínimo oitenta... e poucos... Será que é um jeito de acreditar que pode viver tudo de novo? Ou tudo diferente? Sinceramente, eu; nem uma coisa, nem outra. Não dispenso quase nada do que trago comigo, nem gosto muito de reedições. Adoro a saudade. É ela quem me conta a minha história. Gostaria é de mais: mais um filho, mais dinheiro, mais prazer, mais tempo, mais... Não é isso que nos faz SER humano?

Às vezes sinto que é como correr a maratona. Na partida, tudo ousa-dia e certeza. Perto do meio do caminho, iniciamos certa administração do aparelho. Uma certa economia. Relutância, talvez? Um pouco depois, metade da gente se pergunta para onde estamos indo e por quê? A outra metade grita: Desistir agora?! Não! Você já veio até aqui – negocia. É... mas falta o ar, a musculatura cansa, a boca anseia. É o coração que insiste?

A bola bate na rede e cai, inerte na areia. Ah, Ataulfo, se você tivesse aparecido sabe o que eu iria te perguntar? Depois do desengano, o que vem é o desvario?

Hein, Ataulfo? Saudade,

Guilhermina

sobre o medidor de felicidade

2008-09-03T15:08:00.001-03:00

Que bom te encontrar por aqui. Mas francamente, Ataulfo, enquanto estou entre desenganos, você me vem com lascívias e santidades!
...

Você viu hoje no jornal? Inventaram agora um “medidor de felicidade” e chegaram à conclusão que o Brasil ocupa atualmente uma honrosa 22ª posição entre os países do mundo. E tem mais: numa perspectiva de futuro, projeta-se para o primeiro lugar em otimismo, seguido pela Venezuela. Só mais um detalhe – considerando somente a população jovem (entre 15 e 29 anos), a média alcançada pelo “medidor” aproxima-se de DEZ (9,29)!

Eu, esse casmurro de saias, já comecei encasquetando. Foram muitas as perguntas pipocando nesta caixola.

1. Quais os parâmetros de um “medidor de felicidade”? – Freud, há quase um século, atribuía a felicidade a uma subjetivação articulada ao amar e trabalhar. Algo como um sentimento rebote da produtividade e do encontro com o outro. E que certamente os números não seriam bons tradutores. Tudo isso já caducou?
2. Como esse “medidor” diferencia felicidade de alienação? – A avó de uma amiga sempre disse a ela que o anjo da guarda protege até o momento da consciência. A vó já se despediu faz tempo, mas a minha amiga tem dúvidas até hoje sobre a consciência ser um bom negócio.
3. Os pesquisadores que trabalharam com o fantástico “aparelho” atribuíram a dois fatores esse otimismo todo: o econômico e o cultural, mas ora, se os cinemas estão vazios deixando até os poderosos empresários da indústria cinematográfica preocupados; os teatros vendidos para as igrejas universais(!?); e a música – um dos nossos mais valiosos bens culturais – comandada pelos Mcs... de que cultura eles estão falando?
4. Aliás, eles quase não falam mesmo, porque depois dessa citação à cultura como um fator, todos os indicadores são numéricos e fundamentados na receita, supostamente gerada da relação trabalho e renda. Devemos concluir então que realmente é o dinheiro que traz felicidade? A subjetivação de que falávamos está reduzida a alguns números, uma vírgula e duas casas decimais? E o amor?
5. As últimas pesquisas não indicaram o nosso sistema educacional como um dos piores do mundo? E a Venezuela ali coladinha? Será que vamos encontrar felicidade daqui a pouco no supermercado? Enlatada e com o rosto do Hugo Chaves no rótulo? Você vai comprar?

Não sei não, meu caro Ataulfo, mas lembra daquela conversa de milagre econômico? Afinal, onde que entra nessa história os números da dengue? Dos que se alimentam de restos ou não se alimentam, dos que morrem nas esquinas, vítimas da violência em cidades como a nossa, São Paulo, Recife e outras tantas? Será que esses números são milicianos?

Não éramos os filhos de um país que samba e chora? Quando foi que viramos filhos de um país que ri e créu? Acho que você deve ter razão... Melhor ficar entre orações e pedidos de clemência e perdão.

E aí, Ataulfo, o que me diz?

a minha e a dele

2008-09-02T16:36:00.006-03:00

Às vezes Deus conversa comigo

Como eu converso com meu cachorro.

Ele fala e eu ouço submisso.

Meus olhos pedem socorro

E meu coração permanece a meio-pau.

Quatro horas da manhã.

Depois de tropeçar muito nas calçadas da minha alma

E mendigar nos subúrbios do meu espírito,

Ele, complacente, novamente

Esvazia o meu celeiro de dor.

Ele me fala de Maria.

Da minha e da Dele.

As duas, delicadamente, trata de Senhora.

A minha, é minha por exclusividade;

A Dele, generosamente, é nossa.

Cinco horas da manhã.

O Deus cansado da rotina da onipotência,

Deita-se em minha rede e como um Pai que se humaniza

Pede uma canção de ninar no violão.

Eu toco e Ele adormece.

Guardo o instrumento. Olho pras duas Marias.

A Dele em gesso no oratório.

A minha, lânguida no dormitório.

Pra Dele eu faço uma oração.

Pra minha...Deus que me perdoe!!!!!!

Beijos,

Ataulfo

o ideal e o desengano

2008-09-02T15:07:00.004-03:00

Queria ter o dom de fazer rir mesmo em pleno deserto. Mas essa sua conversa só me faz pensar em um assunto mórbido: uma trapaça que a nossa língua, cheia de malícia e armadilhas, me pregou com a palavra desenganado. Somos desenganados frente à ameaça de morte (como se todo dia ela não fosse uma hipótese).

Passamos por toda a vida, então, enganados?

Pode ser pura miopia narcísica, mas confesso, não suportei essa idéia. Desde então, passei a tentar resgatar quantas mortes já vivi. Falo de cada momento em que estive desenganada, em que tropecei no equívoco de mim mesma. Cada momento em que desmascarei, diante do espelho, a justificativa perfeita para uma certeza medíocre. Reparei que todos esses momentos se deram em derrotas, quando perdia algo de muito importante pra mim. Pois é, meu caro, a perda te rouba um pedaço, te obriga a um luto, te exige rever parte da responsabilidade. Não é isso o desengano? Essa desordem no que antes parecia um organismo logicamente funcional?

Mas como?! Se nossa Era só reconhece os vitoriosos, que nos resta senão sermos os nossos clones de suce$$o? Tolos e enganados.

Não foi, portanto, o Ideal que desistiu. Fomos nós. Ele permanece em seu Olimpo, tão sedutor e majestoso quanto pernicioso e voraz. Só aceita em seu exército aqueles que suportam perder. Suportam, sem conforto.
Até já,
Guilhermina

eu preciso saber

2008-09-02T00:05:00.005-03:00

Eu preciso saber qual de nós não traiu.
Em que beco ou viela a esperança “caiu”,
Se no vão do caminho a ternura fugiu
Ou tombou?!

Eu preciso saber
Se do inventario do tempo o ideal desistiu,
Se do seu testamento herdou-se o covil
Ou tornamo-nos vis como quem nos combaliu,
Torturou?!

Se tu sentes saudade de quem já partiu,
Que na flor da idade não se despediu
Pra nos dar liberdade na idade da flor
Ou, como eu,
Apagaste a memória da noite de abril
E dopaste a história com medo do ardil
E sangraste de álcool, de droga e temor!?

Guilhermina,
Sei que choras como eu
Que não parei de sonhar pra viver,
Que simplesmente vivi pra sonhar
Buscando uma causa nas “batucadas da vida”,
Nos cemitérios do ego ou nas esquinas do inconsciente!!

Te encontro no Jobi, entre moelas e goles de chope.
Beijos,
Ataulfo

combinado

2008-08-30T15:15:00.010-03:00

Querido,

Você sabe, sempre detestei promessa, que para mim é um dispositivo acionado quando queremos manter alguém a serviço da nossa vontade, preso ao dia em que receberá o que dizemos ter para lhe dar. Mas essa promessa que fizemos um ao outro teve um gosto diferente – uma esquina virtual, imagina! – um gosto de subversão, um balão na solidão que essa nossa Era quer nos impor com a promessa de avanço tecnológico.

Uma esquina onde nos encontramos para uma conversa sem pressa, sem manchete e sem conclusão. Uma Conversa pelo prazer de estar junto, ou pela surpresa de, levado pela mão do outro, visitar um novo ângulo de visão. Uma conversa onde voltamos a ser cúmplices. Não é assim que se encurtam abismos? Que se constroem as pontes por onde trafega o afeto?

Dois confinados. Às vezes dois chatos saudosistas? Outras vezes loucos visionários? Parabólicas em curto-circuito? Simplesmente diletantes? Se eu continuar devo chegar a hipótese de sermos ETs?!... Não sei o que te causa essa idéia, mas confesso que, a essa altura, já pouco me importa.

Ando na verdade ansiosa por te encontrar, e ali, quem sabe sentados no Jobi, que um chope faz muito bem à alma, nos re-unirmos, como naquele tempo anterior à lição de que encontros, esquinas e pessoas pensando juntas era uma ameaça à suposta ordem.

Te espero. Com saudade e confiança.
Um beijo,
Guilhermina